|
Хелга
|
| |
Сообщение: 23592
Фото: 
|
|
Отправлено: 22.08.10 09:00. Заголовок: Закрыв рюкзак с ощущ..
Закрыв рюкзак с ощущением, что только что рылась в чужих вещах, я опустилась на кровать и, стараясь не смотреть на Данияра, пробормотала:
– И никакой я не веду образ жизни, у меня нормальный образ… Ты же знаешь, что меня хотели ограбить, там в парке…
– Знаю, еще бы мне об этом не знать! – Полярный круг сменился Среднй полосой. – Но ты принимаешь меня за кого-то другого…
– А что я о тебе знаю? – взорвалась я. – Из паспорта, что мы однофамильцы? Что ты сидел рядом в том самолете, в парке спас от грабителя, и пропал в горах, где меня тоже, между прочим, грабили, и вдруг невесть откуда появляешься в степи, когда… «когда ты была при смерти, и он спас тебя, как… рыцарь!» – пропела на ухо вернувшаяся авторша. Давно ее не было, публика уже успела заскучать.
– С парком ладно… – сказал он. – Ты говоришь, что тебя и на Чимбулаке грабили… я не ослышался?
– А ты об этом не знаешь? – упрямо спросила я, уже не веря самой себе.
– Нет, не знаю… – он снова взялся за пиалу, двигая ее по столу, словно шахматную фигуру по клеткам доски. – Знал бы, не спрашивал.
«Какие у него руки, ты только посмотри… настоящие мужские руки, ах, эти тонкие прожилки, ах, у него маленький шрамик на запястье!» – застонала авторша, кажется, снова впадая в экстаз.
«Послушай, дорогая, а какими у мужчины могут быть руки, если не мужскими?» – прорычала я.
«Ты ничего, ничего не понимаешь! – взвыла она. – У тебя нет элементарной женской интуиции!»
«Вот уж нет, что-что, а интуиция у меня имеется и самая, что ни на есть, женская!» – отрезала я, страшно обидевшись на ее последнюю реплику.
Авторша попыталась что-то возразить, но, так и не сформулировав мысль, беспомощно махнула рукой.
– Не знаю, но хотел бы знать, потому как там в горах меня неплохо вырубили, и я сам не понял почему, – продолжил Данияр, вновь оставив пиалу в покое и взглянув на меня в упор.
– Вы-рубили? – пробормотала я.
В животе противно и холодно сжался какой-то жизненно важный орган.
– Да… Ты помнишь, я решил подняться немного, поискать, не осталось ли что от старой тропы, по который мы с парнями когда-то ходили. Прошел метров полста, вдруг удар, я – в отключке, пришел в себя от холода, без джемпера.
Я слушала его рассказ, возможно, открыв рот и округлив глаза. Удар!? Джемпер! Джемпер Данилы на Лже-Даниле! То есть бандит, надевший его джемпер, хотел, чтобы я приняла его за Данияра?
«Соображаешь… медленно, но верно, – встряла авторша. – Только не делай такое глупое лицо, все-таки, перед тобой симпатичный мужчина, а не учитель химии».
– Ты хочешь сказать, что тебя ударили, ты потерял сознание и тебя раздели?
– Не хочу, я именно это и сказал, разве нет?
– И… и что было дальше? – я почему-то перешла на шепот. – Тебя ударили по голове…
– Дальше? Пришел в себя, спустился к тому месту, где тебя оставил, и, конечно, не нашел. Пошел на канатку, поехал вниз. Гадал, что случилось с тобой, то ли просто уехала, то ли что-то не так…
– Тебя ударили по голове? – тупо повторила я. – И раздели?
«А тебя заело, Лапина? – поинтересовалась авторша. – Он же по-русски объясняет!»
– Ударили и раздели, не совсем, конечно… – он усмехнулся.
Из отсутствующего угла раздалось томное «Ах!» авторши.
«Никогда не думала, что ты такая примитивная пошлячка», – прорычала я в сторону несуществующего угла.
– Поняла, что не совсем! – отрезала я. – Но если ударили, то… должно… – я не договорила, отчего-то испугавшись.
– Должен остаться след от удара? – Данила лихо поймал и озвучил мою мысль. – Хочешь проверить?
– Нет, не хочу!
Или хочу?
– Хотя…
Он поднялся и шагнул ко мне.
– Нет, я не хочу проверять… – пропищала я.
– Поздно, девочка… – произнес он тоном Марлона Брандо из «Крестного отца».
«О, да-да, именно так! Красиво сказала! Но неужели ты смотрела этот фильм? Это мужское действо? В таком случае здесь тебе следует добавить: «Я сделаю тебе предложение, от которого ты не сможешь отказаться!»– чуть ли не запела авторша.
Я проигнорировала ее неуместный выпад, но не из гордости, а от растерянности, потому что Данияр находился рядом со мной, совсем рядом и, кажется, был всерьез настроен продемонстрировать свои телесные, то есть головные и, надеюсь, не черепно-мозговые, повреждения. Но почему он так хочет, чтобы я проверила? Втирается в доверие? Или говорит правду? В последнее мне очень хотелось верить.
Он нагло уселся на пол, рядом с моими ногами, и я опять старалась не смотреть на него, и опять залилась проклятой краской, словно девица на выданье из позапрошлого столетия.
– Исключительно, чтобы ты поверила моим словам, потому что я намерен узнать о тебе все… – заявил он.
Я взглянула на Данилу. Лед в его глазах совсем растаял, сменившись каким-то лукавым теплом.
Авторша замерла соляным столпом, прижав ладони к пылающим щекам, тихо постанывая.
– Ну что, Женя Лапина, страшно? – спросил Данияр.
– Мне нечего бояться! – глупо брякнула я и, протянув руку, коснулась его черных волос – они оказались гладкими и мягкими на ощупь. Он перехватил мою руку за запястье и направил ее – я нащупала хороших размеров шишку и ткань пластыря, которую не было заметно под густыми волосами.
– У тебя кожа рассечена? Кровь текла? – спросила я. – Ты к врачу ходил? А вдруг сотрясение мозга?
– К врачу не ходил, но рану обработали. Сотрясения, надеюсь, нет, – отрезал он.
Я осторожно попыталась освободить запястье из его мужской! руки, но он лишь крепче сжал его, что привело мой организм в некое взбудораженное состояние, вызвав весьма острые ощущения.
«Химическая реакция, дорогая!» – хихикнула авторша.
«Но ты же сама утверждала, что он совсем не учитель химии!» – возразила я.
«Не остроумно, но принимается. Если бы он держал меня за руку, я бы и так не смогла ответить!», – расщедрилась авторша и вздохнула, шумно, как влюбленная слониха, нет, лучше, учитывая местный колорит, верблюдиха.
– Отпусти мою руку… – прошептала я. – Как ты здесь, в степи оказался, тебе нужно в постели лежать…
– В степи тоже есть постель, помнишь, «постелите мне степь…», но я жду твоего рассказа, Женя Лапина…
– Я все расскажу, сейчас… – промямлила я. – Только отпусти мою руку.
– А если я буду ее держать, а ты рассказывать?
– Ты не веришь мне, думаешь, я какая-то… авантюристка и собираюсь вешать тебе лапшу?
– Не думаю… – звучал ли его голос уверенно?
– Но ты сам еще не рассказал, что было потом? Как ты в степи оказался?
– Я слушаю тебя…
– Сначала ты…
(Читатель, конечно, в этом месте может просто озвереть и справедливо возмутиться: что за идиотский разговор в столь важный момент, когда следует срочно прояснить ситуацию, но я прошу сделать скидку на постстрессовый (как словечко!) синдром и нечто, витающее в воздухе, в степном азиатском воздухе, ах!)
Надеюсь, вы поняли, что это ремарка авторши, и что там витало в воздухе, не знаю, но я все-таки высвободила руку – или Данила отпустил ее – и начала свой рассказ. Излагала я сбивчиво, иногда излишне эмоционально, за что получала неодобрительные, но не менее эмоциональные реплики авторши, и где-то в середине эпопеи поймала себя на ощущении, что рассказываю не о себе, а о ком-то другом. Или пересказываю содержание какого-то плохого триллера. Ну не могло все это произойти со мной! Не могло! Но произошло. Потому что факты, подтверждающие это, были налицо ¬– Данияр с шишкой на голове, юрта, степь, обгоревшие плечи, легкий озноб, рюкзак со звездочками и… Жазира, впорхнувшая из-за кошмы со словами:
- Идемте обедать, коурметти конактар!*
* – дорогие гости (каз)
|
<\/u><\/a> 
<\/u><\/a> 
Вот, именно. Славный такой парень. 
<\/u><\/a> [взломанный сайт] 
Супер вариант! 
. А триллер там или нет, это другое дело 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
