Отправлено: 13.08.21 18:18. Заголовок: Каждый человек, попа..
Каждый человек, попав в неожиданные драматические обстоятельства, обязан воспользоваться этим, ведь ситуация может оказаться судьбоносной. Или не оказаться. Ладно, никто не обязан, просто следует постараться выбраться из таких обстоятельств с максимальными приобретениями или, в худшем случае, с минимальными потерями. В утро того дня, когда тот, кто дергает за нити судьбы, легким движением руки изменил течение моей жизни, я, разумеется, не подозревала о предстоящих метаморфозах. День выдался жарким и хлопотным. Провела три экскурсии в отдаленных от центра районах, показывая любопытствующим гостям города примеры архитектурного конструктивизма тридцатых годов прошлого века, затем выслушала получасовые стенания бывшего мужа о том, как не ценят его талант, выпила пива в неурочный час и села не в ту электричку. Впрочем, обо всех и всем по порядку. Родители нарекли меня именем Марта, видимо, посчитав, что это беспроигрышный вариант для человека, родившегося в марте. В восемнадцать лет я вышла замуж по большой любви за одноклассника по музыкальной школе, которую не закончила. Герман Колесников, так звали и зовут моего бывшего мужа, был солистом в хоре музыкальной школы, а после ломки голоса у него обнаружился красивый баритон, которому мы с ним посвятили все семь лет нашей семейной жизни. Герман и Марта Колесниковы – прекрасная пара, прекрасное сочетание имен, но, увы, оказавшееся всего лишь звуковым сочетанием. Герман стал солистом оперного театра, а я – матерью двух девчонок и гидом-самоучкой с незаконченным архитектурным образованием. Понимаю, что в этой краткой автобиографии рефреном звучат субъективные ноты эгоистичного сарказма, но поделать с собой ничего не могу – слишком сильна обида, о которой, возможно, расскажу позже. Или умолчу. Итак, возвращаясь к началу повествования, продолжаю. Живем мы с дочками в пригороде, в доме моей тети по отцу, Зинаиды Аркадьевны, куда я и спешила, опаздывая на последнюю электричку. Вагон, в который я влетела, запыхавшись, оказался изумительно стар, словно попал в подвижной состав из музея – стены обшиты желтыми панелями, потертые деревянные скамьи, грохочущие раздвижные двери. Лелея на ходу мысль, что экскурсию в музей железнодорожного транспорта вполне можно включить в программу, я устроилась у окна, благо, что выбирать было из чего – пассажиров было человек пять, не больше. Голос из громкоговорителя невнятно объявил что-то, и через пару минут двери вагона звучно закрылись, электричка тронулась, а я, отзвонившись тете Зине, что еду домой, уткнулась в желтую раму окна, задремала и уснула. Мне снился странный сон, что стою на какой-то сцене, открываю рот, но не могу издать ни звука. Проснулась, когда возмущенные зрители начали покидать зал, а я – падать со сцены в очень глубокую концертную яму. С грохотом упала со скамьи моя сумка, выпала, раскрывшись веером, книга, стукнул корпусом телефон, покатился куда-то под скамью апельсин. Подобрала сумку, телефон и книгу, нашла под лавкой апельсин – зачем добру пропадать – и огляделась в смущении, осознавая, что наделала шуму. Смущение мое оказалось напрасным, адресованным в никуда. В вагоне никого, кроме меня, не было. За окнами, в кромешной темноте, мелькали редкие огни, вагон бодро стучал колесами по рельсам. Странно, обычно и в последней электричке бывает человек по десять пассажиров. Видимо, сегодня все уехали раньше или решили не возвращаться в пригороды. Придя к такому выводу, я снова заснула под стук колес – все равно ехать еще полчаса. В очередной раз проснулась в тишине – электричка стояла. Взглянула на часы – башня твоя Татлина! – без четверти полночь! Проспала целый час в пустой электричке, и никто не разбудил, не вытолкал из вагона? Не проверил билет, в конце концов! Громыхнули створки дверей, в вагоне появился, словно услышав мои отчаянные мысли, усталый кондуктор. – Конечная станция, выходите, – сообщил он. – Почему так долго ехали до Мартыново? Что-то случилось на путях? – спросила я, поднимаясь. – Нормально ехали, по расписанию, до Мотылево. – Мотылево? Какое Мотылево? Не может быть! – Почему не может? – удивился кондуктор. – Как раз Мотылево и есть. Конечная. Выходите. Значит, я села не на ту электричку. Перепутала платформы и пути, Татлин меня раздери! – Скажите, можно ли сейчас вернуться обратно? – спросила я, подозревая, каков будет ответ. – В семь двадцать утра, – ожидаемо прозвучало. Я вышла в ночь и едва сделала пару шагов по перрону, как створки вагонных дверей дружно сдвинулись, и электричка, прогудев, тронулась и покатилась, чертя светлые полосы на бетоне платформы, унося с собой теплый свет окон. Я осталась в незнакомом, как его, Мотылеве. Почему здесь так темно? Рабочий день закончился, все ушли и отключили свет? Неудивительно, что в это Мотылево отправляют такие древние вагоны. Здание вокзала светило одиноким фонарем. Постояв в печали, направилась туда, к свету. Электрички простыл и след. Куда ее утащили, если это конечная станция? Вероятно, на какие-то запасные пути. Нужно было попроситься переночевать в вагоне, мелькнула запоздалая мысль. Подергала запертую вокзальную дверь, обошла здание вокруг, облупленное, низкорослое, похоже, конец девятнадцатого – начало двадцатого века. Вышла на пятачок привокзальной площади к кругу света от единственного фонаря. Видавший виды павильон остановки и газетный киоск образца прошлого века. Тишина и покой, лишь чуть шуршит листва старых деревьев в скверике. Живые тени колышутся среди деревьев. Холодок страха змеей пробежал по спине. Никого здесь нет, все давно спят, и полицейские, и воры, постаралась убедить себя. В сквере обнаружилась скамейка, на которую и присела, чтобы обдумать дальнейшие действия. Для начала нужно позвонить тете Зине, успокоить ее. Решила, скажу, что заночевала у подруги, опоздав на последнюю электричку. Поворчит и простит. Врать не пришлось, потому что у телефона села батарея, и я погрузилась в тяжкие думы. Заснули ли девчонки? Что думает тетя Зина? Наверное, скоро начнет обзванивать больницы и морги? Если уже не обзвонила… Положение не из веселых. На часах пять минут первого, где-то нужно перекантоваться до семи утра. Похолодало. Я застегнула пуговицы кофты и съёжилась на скамейке, прижав сумку к груди. Теплее не стало. Через четверть часа поднялась со скамейки, решив, что нужно предпринять какие-то действия по поиску более приемлемого места, где можно дождаться утра. Ходьба немного согрела, и ветер почти стих, лениво шелестя листвой. Чем-чем, а растительностью Мотылево не было обделено. Стараясь не думать о мятущейся тетке (девчонки наверняка спокойно спят), я шла по улице или аллее, окаймленной явно вековыми деревьями. Справа признаков жилья не наблюдалось, а слева, в отдалении, виднелись какие-то строения с совершенно темными окнами – то ли все жильцы дружно спали, то ли это были казенные учреждения и магазины. Пару раз мелькнули огни, но я не рискнула углубляться в черную неизвестность, заросшую кустарниками. Стало светлее – привыкли глаза, да и в небесах вдруг явилась почти полная луна. Улица вывела к двум облупившимся столбам, которые, видимо, когда-то держали арку ворот, безвозвратно утраченную. Здесь я остановилась, как рыцарь на перепутье. Вековые деревья закончились, улица свернула налево, а меж столбов начиналась и уходила куда-то тропа, теряясь среди кустарников. Отчего я сразу не свернула налево, понять до сих пор не могу. Либо сработал инстинкт экскурсовода, либо завлекла луна, что светила прямо там, впереди. Я пошла по неведомой дорожке, не видя следов невиданных зверей, дрожа как лист от холода и страха, и вышла к дому, особняку, точнее, к его руинам. В лунном свете почти четко рисовался контур портика – шесть колонн под фронтоном. Портик вел в пустоту, заросшую кустарником. От правого крыла здания остались лишь развалины, но левое уцелело, зловеще чернея провалами окон. Зачем меня сюда занесло? Неужели руины влекут меня подспудно? За три года работы экскурсоводом, я изучила и исходила вдоль и поперек не одну заброшенную усадьбу, но днем с народом, а не ночью в одиночестве. И почему я ничего не знаю ни про Мотылево, ни про заброшенную усадьбу? Стараясь не дрожать, что давалось с трудом, я попыталась вспомнить хоть что-нибудь. Может, упоминал кто-то из коллег? Нет, кажется, ничего. Башня твоя Татлина! Нужно будет порыться в книгах и архивах. Крикнула какая-то ночная птица, что-то зашуршало в кустах. Я стояла, как пригвожденная к месту, затылком ощущая чье-то присутствие за спиной. Осторожно оглянулась – никого, лишь ветерок прошелся по верхушкам кустов. Старчески затрещало какое-то дерево. Нужно уходить отсюда, у ворот свернуть по дороге налево – там наверняка должно быть жилье, может быть, даже гостиница. Почему я сразу не подумала об этом, а поперлась в развалины? Кляня себя, развернулась и вдруг услышала вскрик, а затем плач, похожий на детский. Снова какая-то птица? Жаль, что я полный ноль в орнитологии, зяблика от кулика не отличаю по внешности, а по голосам и подавно. Хотя, какое это имеет значение, когда трясутся поджилки, а в тот момент я узнала, где они находятся, эти поджилки. Звуки, похожие на плач, не прекращались, к ним присоединились другие, словно кто-то успокаивал плачущего ребенка. Одна ночная птица успокаивает другую? Естественным образом явилась мысль о привидениях, закрутилась фантазия-легенда о покинутых в особняке детях, не родившихся младенцах и прочей мистической мишуре. Я отступила на несколько шагов к остовам ворот, но остановилась – плач звучал явственно и по-человечески. Будь что будет, но я должна посмотреть, кто там плачет. Вряд ли здесь на прохожего устроили засаду – какие тут прохожие? Собрав все мужество, какое имелось в моем женском арсенале, я вернулась и пошла к дому, откуда все звучал плач. Окна одноэтажного крыла находились невысоко, при своем небольшом росте я смогла заглянуть внутрь, не становясь на цыпочки. Правда, прежде пришлось пролезть через кусты, что потребовало значительных моральных усилий. Плач прервался, послышался шепот, затем снова плач, уже тише и как-то безнадежней. – Кто здесь? – спросила я темноту. Голос мой прозвучал, словно озвученный мегафоном. Плач и шепот смолкли, все замерло, где-то вдали залаяла и умолкла собака. Неужели у меня слуховые галлюцинации? – Кто здесь плачет? – упорствовала я, видимо, от страха. Какое-то едва уловимое движение в темноте, всхлип и неразборчивый шепот. Я принялась пробираться вдоль стены в сторону разрушенного портика – там, по логике, должен быть проход. Логика сработала: я поднялась по останкам заросших ступеней и обнаружила вход в крыло здания. Запнулась и чуть не упала. Двинулась дальше с осторожностью реставратора, впервые вошедшего в охраняемый государством артефакт. Теперь главное не наступить на мины, оставленные неприятелем. Спасибо луне, что прилежно светила в проемы окон, освещая путь среди битого кирпича и кустарника. Присутствие живых существ я почувствовала вдруг, словно сработал внутренний тепловизор.
Хелга Вот же порадовала! Глазам своим сначала не поверила, но на самом деле - начало нового романа. Очень приветствую и сразу сажусь на лавочку. Начало ну очень интригующее, картинка бесподобная, как всегда у тебя. Занесло даму черт-те куда, жутковато. Как она вообще рискнула в развалины забираться. Вопрос-уточнение. Что за башня все время поминается? Я серая, никогда о такой не слышала.
Хелга Ура! Новый роман! Начало прямо триллер... От страха у героини смелость проснулась. Но да, очень жутко, посреди ночи, в развалинах, еще и плач... Хелга пишет:
цитата:
Вагон, в который я влетела, запыхавшись, оказался изумительно стар, словно попал в подвижной состав из музея – стены обшиты желтыми панелями, потертые деревянные скамьи, грохочущие раздвижные двери. Лелея на ходу мысль, что экскурсию в музей железнодорожного транспорта вполне можно включить в программу
Занесло даму черт-те куда, жутковато. Как она вообще рискнула в развалины забираться.
Вот и я сомневаюсь, логично ли она туда пошла. Для сюжета нужно, а жизненно ли?
bobby пишет:
цитата:
От страха у героини смелость проснулась.
Вот, разве что от страха.
bobby пишет:
цитата:
Что-то мне это напомнило...
Электричка имелась в сюжете сразу, а как прочитала твой пост про музей в Риге, картинки посмотрела, вспомнила, и электричка, то есть вагон, обрел облик.
Хелга Ура-ура!!! Новая история!!! Ну и заинтриговала! Это ж надо! Видимо, очень нужна она была в том неизвестном и таинственном месте... или ей нужно было... как-то разнообразить однотонные будни... А тут... крутой поворот! Или приключение... Хорошо, что с девочками тетя сидит, хоть за них душа не болит...
Отправлено: 16.08.21 15:20. Заголовок: Хелга пишет: Вот и я..
Хелга пишет:
цитата:
Вот и я сомневаюсь, логично ли она туда пошла. Для сюжета нужно, а жизненно ли?
Жизненно, жизненно! Любопытство - страшно двигательная штука, а уж любопытная женщина... Гремучая смесь. Страшно, конечно, идти, но тянет же, не остановить. Klo пишет:
цитата:
Ночью по незнакомым развалиная погулять - самое милое дело!
Вот-вот, самое милое дело. bobby пишет:
цитата:
Что-то мне это напомнило...
Угу, мне тоже напомнило, но забыла написать. Хелга пишет:
цитата:
и электричка, то есть вагон, обрел облик.
И очень ощутимый, качественный облик. Так и представляю себе эту картинку... Хелга пишет:
Отправлено: 18.08.21 09:54. Заголовок: Присутствие живых су..
Присутствие живых существ я почувствовала вдруг, словно сработал внутренний тепловизор. Остановилась, вглядываясь в темноту. Всхлип и шепот… – Кто здесь? – спросила я, тоже шепотом. Всхлипы и шепот замерли во мраке. Я сделала еще шаг, и еще… и, Ле твой Корбюзье, оказалась рядом с сидящими на полу… детьми. В полутьме белело личико, огромные испуганные глаза смотрели на меня. Рядом, прижавшись к старшему, ребенок поменьше. – ¬Что вы здесь делаете? – почти прохрипела я, от изумления потеряв голос. – Прячемся… – ответил старший после короткой паузы. – От кого? – От дяди… – Какого дяди? – А ты кто? – спросил старший вместо ответа на вопрос. Младший тихонько заскулил, бормоча что-то на своем языке. Начала объяснять про электричку, но оборвала себя на полуслове – слишком долго и не к месту – и ответила, не слишком оптимистично: – Меня зовут Марта. Я здесь… заблудилась. Как тебя зовут? Старший помолчал, вздыхая, видимо, размышлял, стоит ли мне, заблудившейся, доверять. Затем сообщил: – Меня зовут Вася, а брата – Петя… – Петя-Вася… – печально подтвердил младший. Родители-алкаши, дети убежали от них, спрятались здесь, в развалинах? Или играли и не рассчитали место и время? Потерялись? Так или иначе, нужно выводить их отсюда и искать какой-то ночлег, а завтра – родителей. Жаль, что проку от меня в плане ночлега меньше, чем у бродячей кошки. – Вы собираетесь здесь ночевать, Петя-Вася? – спросила я. – ХочУ к маме-е-е… – решительно заявил младший и заревел. – Где же ваша мама? – продолжила я допрос, понимая, что расспрашиваю, скорее, из-за собственной слабости – я не знала, что делать. Петя ревел, Вася пытался его успокоить, я принялась успокаивать обоих – кто бы успокоил меня. – Вам нельзя здесь оставаться, пойдемте, я отведу вас в… хорошее место. Интересно, где я его найду, это самое, хорошее место? Вася, помолчав, спросил: – Вы не отведете нас к тому дяде? – К какому, к тому? – Который нас сюда привез… – Сюда? В эти развалины? – Нет, сюда мы сами пришли, когда убежали… от дяди. – Убезали, – сквозь слезы подтвердил Петя. – Куда же этот дядя вас привез? – В какой-то дом… История становилась все загадочней, но я решила прекратить расспросы – детей нужно накормить и устроить на ночлег, а потом расспрашивать, что и как. – Идемте, – сказала я. – Поднимайтесь и идемте со мной. Вася немного посомневался, недоверчиво глядя мне в лицо. Во всяком случае, в полумраке казалось, что недоверчиво. Затем кивнул и встал, таща за руку младшего. Я нащупала его руку, и мы пошли, осторожно пробираясь среди битого кирпича. По коротким впечатлениям мальчишки были ровесниками моим дочерям – Васе лет шесть, Пете – от двух до трех. За столбами ворот я взяла младшего на руки – ему было трудно идти, и мы двинулись по левой дороге, которую я недавно проигнорировала. Вскоре по сторонам ее появились палисадники и контуры домов за ними. Правда, и здесь с освещением дело обстояло весьма плачевно – его просто не было. Ни одного горящего фонаря, ни одного окна, манящего светом. Попыталась расспрашивать Васю, откуда они убежали и как шли к усадьбе, но он не смог сказать ничего определенного. Петя уснул, уткнувшись мне в плечо – нести его с каждым шагом становилось все труднее. Я взяла на себя непосильную и неразрешимую задачу. Стучаться во все дома подряд, возможно, кто-нибудь и откликнется? Не факт, что в этих домах кто-то еще живет. Возможно, Мотылево брошено людьми. Хотя, зачем сюда ходит электричка? По бюрократической инерции? Это вряд ли. Больше шансов, что ее бы совсем отменили, чем забыли отменить за ненадобностью. Обнаружила скамью у покосившегося забора – присела, чтобы отдышаться, усадила засыпающего Петю. – Устала? – заботливо спросил Вася – А куда мы идем? Ты ведешь нас к тому дяде? До чего же он недоверчивый и подозрительный. Видимо, хлебнул лиха, затейливо подумала я и заверила малыша, что веду его совсем в другое место. Короче, иди туда, не знаю куда, найди то, не знаю, что. Вдруг среди сплетения ветвей блеснул свет, словно открылась дверь или окно. – Подождите здесь, – сказала я мальчишкам и, наощупь открыв калитку, пошла к дому по дорожке, слабо очерченной дальним отсветом. Дом стоял в глубине участка. Не успела я пройти и половину пути, как раздался грохот, словно упало что-то тяжёлое, за грохотом последовал поток брани. Я тормознула, замерла, сердце забухало часто, как взбесившийся метроном. Не успела принять решение, как на дорожке в нескольких шагах показалась мужская фигура. Обладатель фигуры пошатывался и изощренно матерился, размахивая руками. Остановился, увидев меня. Сзади кто-то дернул за кофту, я резко обернулась – это был Вася. – Тетя, идемте скорее, это дядя! – Какой дядя? – Тот дядя… Ле твой Корбюзье! Не стала выяснять подробности, – некогда было, тот дядя неуклонно приближался – схватила Васю за руку, и мы рванули прочь. Подхватила со скамьи захныкавшего младшего и бегом в темноту улицы. Бежать с Петькой на руках было нелегко, Вася спринтовал впереди. Насколько я могла понять смятенным разумом, мужик бросился в погоню, потому что лютая брань, перемежающаяся с пыхтением и сопением, стабильно звучала за спиной. Догонит и… о том, что будет, если догонит, я думать не могла, это находилось за пределами моей реальности. Свернуть бы в какой-нибудь скрытый проулок, упасть в кусты, вжаться в доски забора, стать невидимкой, в конце концов…
Ой, пропустила начало, но успела к продолжению! Автор! Очень интересно, но страшновато. Когда дети впутаны в какую-то криминальную историю, начинаешь очень за них переживать. Что за дядя? Пьяный, грозный, от такого убежишь. Но местный житель, как понимаю, а на глазах у соседей чужих детей не спрятать, если он похититель. Все очень запутано. Жду продолжения, надеюсь, что-то разъяснится.
Стараюсь запутать, чтобы было, надеюсь, интересно.
Уже запутала. А все еще, как понимаю, впереди. Интересно, конечно! В описании побега от дядьки этого чет вспомнилась картина Дети, бегущие от грозы. Все просто здорово, динамично и волнительно.
ПыСы. Забыла сказать - очень нравится название романа - емкое и где-то даже символичное. Шикарное, словом.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 30
Права: смайлы да, картинки да, шрифты нет, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
От страха у героини смелость проснулась. Но да, очень жутко, посреди ночи, в развалинах, еще и плач... 
Ура-ура!!! 
Новая история!!! 
Хорошо, что с девочками тетя сидит, хоть за них душа не болит...
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
