Хелга
|
| |
Сообщение: 23592
Фото:
|
|
Отправлено: 22.08.10 09:00. Заголовок: Закрыв рюкзак с ощущ..
Закрыв рюкзак с ощущением, что только что рылась в чужих вещах, я опустилась на кровать и, стараясь не смотреть на Данияра, пробормотала: – И никакой я не веду образ жизни, у меня нормальный образ… Ты же знаешь, что меня хотели ограбить, там в парке… – Знаю, еще бы мне об этом не знать! – Полярный круг сменился Среднй полосой. – Но ты принимаешь меня за кого-то другого… – А что я о тебе знаю? – взорвалась я. – Из паспорта, что мы однофамильцы? Что ты сидел рядом в том самолете, в парке спас от грабителя, и пропал в горах, где меня тоже, между прочим, грабили, и вдруг невесть откуда появляешься в степи, когда… «когда ты была при смерти, и он спас тебя, как… рыцарь!» – пропела на ухо вернувшаяся авторша. Давно ее не было, публика уже успела заскучать. – С парком ладно… – сказал он. – Ты говоришь, что тебя и на Чимбулаке грабили… я не ослышался? – А ты об этом не знаешь? – упрямо спросила я, уже не веря самой себе. – Нет, не знаю… – он снова взялся за пиалу, двигая ее по столу, словно шахматную фигуру по клеткам доски. – Знал бы, не спрашивал. «Какие у него руки, ты только посмотри… настоящие мужские руки, ах, эти тонкие прожилки, ах, у него маленький шрамик на запястье!» – застонала авторша, кажется, снова впадая в экстаз. «Послушай, дорогая, а какими у мужчины могут быть руки, если не мужскими?» – прорычала я. «Ты ничего, ничего не понимаешь! – взвыла она. – У тебя нет элементарной женской интуиции!» «Вот уж нет, что-что, а интуиция у меня имеется и самая, что ни на есть, женская!» – отрезала я, страшно обидевшись на ее последнюю реплику. Авторша попыталась что-то возразить, но, так и не сформулировав мысль, беспомощно махнула рукой. – Не знаю, но хотел бы знать, потому как там в горах меня неплохо вырубили, и я сам не понял почему, – продолжил Данияр, вновь оставив пиалу в покое и взглянув на меня в упор. – Вы-рубили? – пробормотала я. В животе противно и холодно сжался какой-то жизненно важный орган. – Да… Ты помнишь, я решил подняться немного, поискать, не осталось ли что от старой тропы, по который мы с парнями когда-то ходили. Прошел метров полста, вдруг удар, я – в отключке, пришел в себя от холода, без джемпера. Я слушала его рассказ, возможно, открыв рот и округлив глаза. Удар!? Джемпер! Джемпер Данилы на Лже-Даниле! То есть бандит, надевший его джемпер, хотел, чтобы я приняла его за Данияра? «Соображаешь… медленно, но верно, – встряла авторша. – Только не делай такое глупое лицо, все-таки, перед тобой симпатичный мужчина, а не учитель химии». – Ты хочешь сказать, что тебя ударили, ты потерял сознание и тебя раздели? – Не хочу, я именно это и сказал, разве нет? – И… и что было дальше? – я почему-то перешла на шепот. – Тебя ударили по голове… – Дальше? Пришел в себя, спустился к тому месту, где тебя оставил, и, конечно, не нашел. Пошел на канатку, поехал вниз. Гадал, что случилось с тобой, то ли просто уехала, то ли что-то не так… – Тебя ударили по голове? – тупо повторила я. – И раздели? «А тебя заело, Лапина? – поинтересовалась авторша. – Он же по-русски объясняет!» – Ударили и раздели, не совсем, конечно… – он усмехнулся. Из отсутствующего угла раздалось томное «Ах!» авторши. «Никогда не думала, что ты такая примитивная пошлячка», – прорычала я в сторону несуществующего угла. – Поняла, что не совсем! – отрезала я. – Но если ударили, то… должно… – я не договорила, отчего-то испугавшись. – Должен остаться след от удара? – Данила лихо поймал и озвучил мою мысль. – Хочешь проверить? – Нет, не хочу! Или хочу? – Хотя… Он поднялся и шагнул ко мне. – Нет, я не хочу проверять… – пропищала я. – Поздно, девочка… – произнес он тоном Марлона Брандо из «Крестного отца». «О, да-да, именно так! Красиво сказала! Но неужели ты смотрела этот фильм? Это мужское действо? В таком случае здесь тебе следует добавить: «Я сделаю тебе предложение, от которого ты не сможешь отказаться!»– чуть ли не запела авторша. Я проигнорировала ее неуместный выпад, но не из гордости, а от растерянности, потому что Данияр находился рядом со мной, совсем рядом и, кажется, был всерьез настроен продемонстрировать свои телесные, то есть головные и, надеюсь, не черепно-мозговые, повреждения. Но почему он так хочет, чтобы я проверила? Втирается в доверие? Или говорит правду? В последнее мне очень хотелось верить. Он нагло уселся на пол, рядом с моими ногами, и я опять старалась не смотреть на него, и опять залилась проклятой краской, словно девица на выданье из позапрошлого столетия. – Исключительно, чтобы ты поверила моим словам, потому что я намерен узнать о тебе все… – заявил он. Я взглянула на Данилу. Лед в его глазах совсем растаял, сменившись каким-то лукавым теплом. Авторша замерла соляным столпом, прижав ладони к пылающим щекам, тихо постанывая. – Ну что, Женя Лапина, страшно? – спросил Данияр. – Мне нечего бояться! – глупо брякнула я и, протянув руку, коснулась его черных волос – они оказались гладкими и мягкими на ощупь. Он перехватил мою руку за запястье и направил ее – я нащупала хороших размеров шишку и ткань пластыря, которую не было заметно под густыми волосами. – У тебя кожа рассечена? Кровь текла? – спросила я. – Ты к врачу ходил? А вдруг сотрясение мозга? – К врачу не ходил, но рану обработали. Сотрясения, надеюсь, нет, – отрезал он. Я осторожно попыталась освободить запястье из его мужской! руки, но он лишь крепче сжал его, что привело мой организм в некое взбудораженное состояние, вызвав весьма острые ощущения. «Химическая реакция, дорогая!» – хихикнула авторша. «Но ты же сама утверждала, что он совсем не учитель химии!» – возразила я. «Не остроумно, но принимается. Если бы он держал меня за руку, я бы и так не смогла ответить!», – расщедрилась авторша и вздохнула, шумно, как влюбленная слониха, нет, лучше, учитывая местный колорит, верблюдиха. – Отпусти мою руку… – прошептала я. – Как ты здесь, в степи оказался, тебе нужно в постели лежать… – В степи тоже есть постель, помнишь, «постелите мне степь…», но я жду твоего рассказа, Женя Лапина… – Я все расскажу, сейчас… – промямлила я. – Только отпусти мою руку. – А если я буду ее держать, а ты рассказывать? – Ты не веришь мне, думаешь, я какая-то… авантюристка и собираюсь вешать тебе лапшу? – Не думаю… – звучал ли его голос уверенно? – Но ты сам еще не рассказал, что было потом? Как ты в степи оказался? – Я слушаю тебя… – Сначала ты… (Читатель, конечно, в этом месте может просто озвереть и справедливо возмутиться: что за идиотский разговор в столь важный момент, когда следует срочно прояснить ситуацию, но я прошу сделать скидку на постстрессовый (как словечко!) синдром и нечто, витающее в воздухе, в степном азиатском воздухе, ах!) Надеюсь, вы поняли, что это ремарка авторши, и что там витало в воздухе, не знаю, но я все-таки высвободила руку – или Данила отпустил ее – и начала свой рассказ. Излагала я сбивчиво, иногда излишне эмоционально, за что получала неодобрительные, но не менее эмоциональные реплики авторши, и где-то в середине эпопеи поймала себя на ощущении, что рассказываю не о себе, а о ком-то другом. Или пересказываю содержание какого-то плохого триллера. Ну не могло все это произойти со мной! Не могло! Но произошло. Потому что факты, подтверждающие это, были налицо ¬– Данияр с шишкой на голове, юрта, степь, обгоревшие плечи, легкий озноб, рюкзак со звездочками и… Жазира, впорхнувшая из-за кошмы со словами: - Идемте обедать, коурметти конактар!*
* – дорогие гости (каз)
|